IL DONO (Romanzo fantascientifico)

Introduzione

Cari lettori,

Il romanzo che vi apprestate a leggere nasce da un’idea narrativa mia, che ho poi sviluppato in collaborazione con ChatGPT (modello GPT-5 di OpenAI). La mia partecipazione ha riguardato il nucleo concettuale, le suggestioni di trama e i temi principali, mentre ChatGPT ha contribuito alla strutturazione dei capitoli, all’articolazione delle dinamiche psicologiche e sociali e alla scrittura vera e propria.

Ritengo importante, per rispetto verso voi lettori, chiarire che si tratta dunque di un’opera a quattro mani: il mio lavoro creativo originario e il supporto creativo di un’intelligenza artificiale.

Breve sintesi del romanzo

La storia segue Giorgio Bianchi, un uomo anziano a cui un gruppo di esseri alieni conferisce un dono straordinario: la capacità di guarire ogni malattia. Da subito, Giorgio si trova ad affrontare sfide inaspettate:

L’adorazione e la disperazione della folla che lo assedia.
La diffidenza e la gelosia del mondo medico.
La pressione della stampa, dello Stato e persino di organismi internazionali.
La gestione delle offerte e delle aspettative morali e fiscali.

Attraverso questi eventi, il romanzo esplora la complessità del potere, la responsabilità morale, l’equilibrio tra altruismo e libertà individuale, fino al momento in cui Giorgio scopre che la sua missione è temporanea: gli alieni gli comunicano che il dono deve tornare a loro, lasciandolo nuovamente uomo, fragile ma libero.

Come leggere questo testo

Vi invito a considerare la narrazione non solo come fantascienza o racconto fantastico, ma come una riflessione sulla natura umana, sui limiti del potere e sul valore della responsabilità. Ogni scelta di Giorgio, ogni sua lotta con le istituzioni o con se stesso, è pensata per farvi interrogare sul senso del dono, del controllo e della libertà.

Spero che la lettura vi coinvolga, vi emozioni e vi faccia riflettere, così come è stato per me sviluppare questa storia insieme a un’intelligenza artificiale, sperimentando nuove forme di collaborazione creativa.

Buona lettura.

Pier Angelo Piai

Capitolo I – La prima guarigione

Giorgio Bianchi aveva settantotto anni e un corpo che gli ricordava ogni giorno la sua età. Non era malato in senso stretto, ma gli acciacchi lo accompagnavano come vecchi compagni: il fiato corto quando saliva le scale, le ginocchia che scricchiolavano, il cuore che a volte batteva in modo strano, come se avesse dimenticato il ritmo. Non se ne lamentava: “A questa età – diceva tra sé – non si pretende più la giovinezza, si chiede solo di arrivare a domani senza troppi dolori.”

La sua vita era diventata semplice, quasi rituale: la colazione sempre alla stessa ora, le passeggiate brevi nel quartiere, il pomeriggio passato a leggere vecchi libri di biologia, eredità del suo lavoro di insegnante. La notte era la parte più difficile. Dormiva poco e male. Si svegliava dopo due ore e restava a guardare il soffitto, mentre i pensieri correvano senza ordine. Per non impazzire, spesso si alzava e usciva sul balcone.

Quella notte, il cielo era straordinariamente limpido. Le stelle sembravano più vicine, quasi aggressive nella loro bellezza. Giorgio si appoggiò alla ringhiera e sentì la solita malinconia che lo prendeva in quelle ore: la sensazione di essere rimasto indietro, mentre tutti i suoi amici e la moglie avevano già attraversato il fiume della vita. “Io sono solo un avanzo,” pensò, “un uomo che aspetta di spegnersi.”

Fu allora che vide la luce.

Non era una stella cadente. Non era nemmeno un satellite, ne era certo: aveva osservato abbastanza cieli da riconoscerli. La luce si muoveva in modo irregolare, come se fluttuasse. Scese, lenta ma inevitabile, fino a fermarsi in silenzio a pochi metri sopra di lui. Giorgio non ebbe il tempo di spaventarsi: un calore lo avvolse, non sulla pelle, ma dentro. Una voce — o forse un pensiero — attraversò la sua mente:

“Ti diamo un dono. Tocca, e la vita fiorirà di nuovo.”

Poi, buio. O forse, silenzio. Il tempo riprese a scorrere, e lui si ritrovò di nuovo sul balcone, con il ticchettio dell’orologio a pendolo che gli arrivava dal salotto. Rimase immobile per lunghi minuti, convinto di aver sognato a occhi aperti. “Sto diventando matto,” mormorò.

La mattina dopo, incontrò il signor Marino.

Marino abitava al piano di sotto. Un tempo era stato un uomo robusto, falegname stimato, con le mani forti e la voce roca. Ma da anni era malato di Alzheimer. Usciva spesso in pigiama, confondeva i nomi, parlava di persone morte come se fossero vive. La moglie lo accompagnava ovunque, ma anche lei era stanca, logorata. Quella mattina, Giorgio lo vide seduto da solo sulla panchina del condominio, con lo sguardo perso.

«Buongiorno, Marino,» disse, senza aspettarsi risposta.

L’altro non reagì. Tremava leggermente, con le mani intrecciate. Giorgio, spinto da una compassione improvvisa, si avvicinò e gli posò una mano sulla spalla. Fu un gesto istintivo, senza pensare.

All’improvviso sentì qualcosa. Un calore fluire dal palmo, come se il corpo di Marino fosse una terra arida e la sua mano una sorgente. Giorgio trasalì, voleva ritirare il braccio, ma non ci riuscì: era come se una corrente invisibile lo trattenesse. Durò pochi secondi, ma gli sembrò eterno.

Poi, il silenzio.

Marino sollevò lo sguardo e disse con voce chiara, ferma:
«Buongiorno, Giorgio. Che bella giornata, vero? Ti ricordi quando andavamo a pescare insieme, laggiù al fiume?»

Giorgio restò immobile. Sentì un brivido corrergli lungo la schiena. Quelle parole erano impossibili. Marino non ricordava più nulla da anni. Non era in grado di riconoscere nemmeno la moglie, figuriamoci un ricordo condiviso decenni prima.

«Ma… Marino, tu…» balbettò.

L’altro sorrise. «Certo che ti ricordo. Avevi quella canna da pesca verde, ti si spezzò la punta e continuasti lo stesso. Non presi niente, ma fu una giornata bellissima.»

Giorgio barcollò e dovette sedersi accanto a lui. Guardò negli occhi l’uomo, e vide lucidità, presenza, perfino un lampo di ironia. Era tornato.

Per tutta la giornata Giorgio non riuscì a smettere di pensarci. Si chiuse in casa, camminò avanti e indietro come un animale in gabbia. “Non è possibile. Sarà stata una coincidenza. Forse una remissione improvvisa… succede, raramente.” Ma la razionalità non lo convinceva. Sapeva troppo bene come funzionava l’Alzheimer: non c’erano ritorni, non di quel genere.

La paura si mescolava alla meraviglia. Se ciò che gli era accaduto sul balcone era reale, allora aveva davvero ricevuto un potere. Ma perché lui? Perché un vecchio stanco, senza più scopi?

Si guardò le mani. Le osservò a lungo, quasi con disgusto. Mani nodose, piene di macchie scure, ma ora divenute strumenti di qualcosa che non comprendeva. Le strinse a pugno. “Non lo voglio questo dono. Non posso averlo io.”

Eppure, sotto la paura, sentiva un’altra emozione, più sottile e potente: la speranza. Per la prima volta dopo anni, Giorgio sentì che la sua vita non era finita. Che forse un senso c’era ancora.

Quella notte non uscì sul balcone. Rimase sveglio, nel buio, con un pensiero ossessivo: e se fosse vero? E se potessi davvero guarire chiunque?

La mattina seguente, Giorgio scese nel cortile con la sua solita lentezza. Non aveva chiuso occhio: il pensiero di ciò che era accaduto con Marino gli martellava la mente come un tamburo incessante. Si ripeteva che forse aveva immaginato tutto, che la memoria di un vecchio malato poteva avere lampi di lucidità. Era successo, a volte. Ma dentro di sé sapeva che non era così. Quello che aveva sentito nella mano, quel calore vivo, non era un’illusione.

Sul cortile trovò la signora Teresa, la moglie di Marino. Era una donna minuta, curva per le troppe fatiche, con il viso segnato da rughe profonde. Lo stava aspettando, con un’espressione che Giorgio non le aveva mai visto.

«Giorgio,» disse, quasi sussurrando, «ieri… ieri è successa una cosa. Non so come spiegarmela.»

Lui sentì un colpo al cuore. Abbassò lo sguardo, come un bambino colto in fallo.

«Marino… ieri sera era diverso. Mi ha chiamata per nome, Giorgio. Mi ha detto: “Teresa, sei stanca, vai a riposarti”. Non lo faceva da anni. E stamattina… stamattina mi ha raccontato di quando ci siamo conosciuti alla festa del paese. Lo sapeva solo lui, nessun altro. Tu capisci cosa vuol dire?»

Gli occhi della donna erano lucidi. Giorgio si morse il labbro. Avrebbe voluto negare, dire che era un miracolo della medicina, che forse una medicina nuova stava funzionando. Ma non ne ebbe la forza. Teresa lo guardava come se lui custodisse una verità.

«Tu eri con lui ieri mattina, vero?» continuò lei. «L’ho visto dalla finestra. E dopo… dopo è cambiato. Dimmi, Giorgio, cos’è successo?»

Il vecchio sentì le gambe tremargli. Una parte di lui voleva confessare, gridare la verità: “Sì, l’ho toccato e si è risvegliato. Non so come, non so perché, ma è successo.” Ma un’altra parte, più forte, gli urlava dentro: “Non dire nulla. Ti prenderanno per pazzo, o peggio. Ti useranno, ti distruggeranno.”

Riuscì solo a balbettare: «Io… io non so niente, Teresa. Forse è un momento di lucidità, capita… sì, capita a volte.»

La donna non parve convinta. Lo fissò ancora per un istante, poi abbassò lo sguardo. «Può darsi. Ma da ieri io ho di nuovo mio marito con me. Non so se durerà, ma… grazie, Giorgio.»

La ringrazia. Lui. Nonostante non avesse detto nulla. Quelle parole lo trafissero come lame.

Giorgio risalì le scale col fiato corto e si chiuse in casa. Il cuore gli batteva come impazzito. Sentiva di trovarsi davanti a un bivio.

Se avesse ammesso la verità, il mondo sarebbe piombato su di lui. Folla, medici, preti, giornalisti. Se invece avesse taciuto, avrebbe portato da solo il peso di un potere che lo divorava dentro.

Si guardò di nuovo le mani. Quelle mani erano ancora le sue, rugose e tremanti. Eppure erano diventate qualcosa di altro. Strumenti di una forza che non aveva chiesto.

Per la prima volta dopo anni, Giorgio provò una sensazione che non sapeva nominare: non era solo paura, non era solo meraviglia. Era la consapevolezza che niente, da quel giorno in avanti, sarebbe stato più lo stesso.

Capitolo II – La voce si diffonde

Il corridoio del condominio odorava di minestra e di polvere. Giorgio era appena sceso a buttare la spazzatura quando li vide. Una giovane donna, pallida, con un foulard che le copriva la testa calva, e un uomo massiccio che le stava accanto, con le mani strette a pugno come se temesse che qualcuno gliela portasse via.

Quando lo notarono, si alzarono subito. Negli occhi della donna brillava una luce febbrile, negli occhi dell’uomo un misto di paura e rabbia trattenuta.

«Lei è il signor Bianchi?» chiese lei, con voce sottile ma ferma.

Giorgio sentì le gambe irrigidirsi. «Sì… ma non so… cosa volete da me?»

La donna fece un passo avanti. «Il mio nome è Anna. Mi restano pochi mesi. Ho un carcinoma ovarico, i medici hanno detto che non c’è più nulla da fare. Ma… ma mi hanno detto di suo vicino, il signor Marino. Di come lei l’ha guarito. La prego… non mi resta altro. Voglio provare.»

Le mani di Giorgio tremarono tanto da fargli quasi cadere il sacchetto della spazzatura. Guardò l’uomo, che annuì appena, con un gesto che conteneva insieme fiducia disperata e violenza latente: se non la aiuti, ti schiaccio.

Il vecchio si sentì soffocare.

«Io… non sono un medico,» balbettò, «non so di cosa parlate. Forse è stato un malinteso. Marino… Marino è solo un po’ migliorato, ma—»

«No,» lo interruppe la donna. «Io lo conosco. Mia madre era sua amica. Lo so com’era prima. Non parlava, non ricordava niente. Ora mi ha riconosciuta, mi ha salutata. Lei l’ha toccato e lui è cambiato. Io… io non le chiedo miracoli. Le chiedo solo di provare.»

Giorgio si trovò in trappola. Ogni fibra del suo corpo urlava di rifiutare, di chiudersi in casa, di fingere. Ma lo sguardo di quella donna lo inchiodava. Era lo stesso sguardo che aveva visto tante volte nei suoi studenti quando gli chiedevano spiegazioni: fiducia mista a timore, come se da lui dipendesse una verità.

Si sentì piccolo, ridicolo. Io non posso salvare nessuno. Sono solo un vecchio stanco.

Eppure, dentro di lui, un ricordo lo trafisse: la notte sul balcone, la luce, la voce. “Tocca, e la vita fiorirà di nuovo.”

Respirò a fondo. «Va bene,» disse infine, con un filo di voce. «Ma non prometto nulla. Non so se… se funzionerà.»

Salì con loro nel suo appartamento. La casa era modesta: mobili vecchi, scaffali pieni di libri scoloriti, un odore di carta e di legno. La donna si sedette sul divano, il marito le prese la mano. Giorgio rimase in piedi, esitante.

Si avvicinò lentamente, quasi in trance. Guardava la pelle pallida di Anna, i lineamenti consumati dalla malattia. Non era una paziente anonima in un ospedale: era un essere umano vivo, davanti a lui, che gli stava offrendo la sua ultima speranza.

Allungò la mano. Tremava. E se non succede nulla? pensò. E se peggiora? E se muore davanti a me?

La sua mente correva, ma alla fine la sua mano si posò sulla spalla della donna.

Il calore tornò. Stavolta non fu improvviso, ma graduale, come un fiume che rompe gli argini. Giorgio sentì l’energia scorrere, attraversargli il braccio, penetrare nel corpo di Anna. Un’ondata che gli tolse il fiato. Chiuse gli occhi. Per un istante credette di svenire.

Poi tutto cessò.

Quando riaprì gli occhi, Anna lo fissava. Non c’era più la stanchezza estrema nei suoi lineamenti. Le guance erano leggermente arrossate, gli occhi lucidi, la pelle calda. Respirava profondamente, come dopo una lunga corsa.

«Io… io non sento più nulla,» disse, portandosi le mani all’addome. «Il dolore… non c’è più. Da mesi non mi sentivo così. Giorgio… cos’ha fatto?»

Il marito scoppiò a piangere, abbracciandola forte.

Giorgio arretrò, pallido. Si appoggiò al tavolo per non cadere. Il cuore gli martellava come se avesse corso per chilometri. Si sentiva svuotato, come se una parte della sua vita fosse scivolata via insieme alla malattia della donna.

«Io… io non so…» balbettò.

Ma dentro di sé, lo sapeva. Il dono era reale. E ormai non c’era più modo di nasconderlo.

Capitolo III – La tentazione

Giorgio non aveva mai sentito tanto rumore nel suo appartamento. In due giorni, la sua casa era diventata una processione continua: gente che bussava, che suonava il campanello, che chiedeva “solo un minuto, solo un tocco, per favore.” Alcuni arrivavano con discrezione, altri piangendo, altri ancora con la prepotenza di chi crede di avere un diritto.

All’inizio Giorgio cercò di mandarli via, ma presto cedette. Bastava una mano, un contatto, e i corpi si accendevano di nuova energia. Le persone guarivano davvero. E più ne guariva, più ne arrivavano.

La prima notte, seduto da solo in cucina, con la luce gialla della lampadina che faceva tremare le ombre, si sorprese a sorridere.
“Io… io sono qualcuno di nuovo. Non un vecchio dimenticato, non un avanzo. Io sono necessario.”

Era la prima volta, dopo anni, che sentiva quell’orgoglio bruciare dentro. Non era solo gioia: era potere. E il potere, anche se non l’aveva mai desiderato, aveva un sapore dolce.

Ma subito dopo arrivava il contraccolpo: la stanchezza. Ogni guarigione lo lasciava più debole. Le mani tremavano, il respiro diventava corto, il cuore pareva fare salti irregolari. Era come se donasse una parte di sé a ciascuno. Quanto potrò resistere? si domandava. E se un giorno non restasse più nulla di me?

Le voci correvano. Il parroco del quartiere cominciò a chiedere spiegazioni: alcuni fedeli sostenevano che fosse un santo, altri lo accusavano di stregoneria. I medici iniziarono a parlare di “caso clinico inspiegabile”. Un giornalista locale cercò di intervistarlo, ma Giorgio rifiutò.

Eppure, nonostante le paure, la tentazione cresceva. Ogni volta che qualcuno gli diceva “Grazie, mi ha salvato la vita”, un brivido d’orgoglio lo percorreva. Era come se, a settantotto anni, stesse vivendo una seconda giovinezza.

Seduto davanti allo specchio del bagno, una sera si guardò a lungo. Vide il suo volto stanco, le rughe profonde, gli occhi cerchiati. Ma in quell’immagine riflessa riconobbe anche qualcosa di diverso: uno sguardo nuovo, carico di una forza che non aveva mai conosciuto.

«Chi sei tu?» sussurrò al suo stesso riflesso. «Un uomo o un dio?»

E in quel momento, per la prima volta, Giorgio ebbe paura non degli altri, ma di se stesso.

Il giorno seguente, mentre Giorgio si avviava al piccolo mercato del quartiere, notò qualcosa che lo fece rabbrividire: il dottor Lazzari, il medico condotto, lo stava aspettando fuori dalla farmacia, con le braccia conserte e un’espressione severa. Accanto a lui, un giovane specialista arrivato da città più grandi, con un taccuino e gli occhiali lucidi.

«Signor Bianchi,» iniziò Lazzari con tono rigido, «dobbiamo parlare.»

Giorgio si fermò. La mano gli tremava leggermente. Dentro di lui si mescolavano paura e un’insospettata eccitazione: il potere che sentiva nelle sue mani lo rendeva fiero, ma allo stesso tempo fragile davanti alla sfida.

«Signor Bianchi, quello che sta facendo… non è normale,» continuò lo specialista. «Non esistono cure immediate per quello che sta guarendo lei. Eppure la gente… la gente dice che funziona. Non possiamo ignorarlo.»

Giorgio respirò a fondo. Si sentiva assediato, eppure, stranamente, un brivido di orgoglio lo attraversò. Tutti lo guardavano come se fosse indispensabile. Finalmente qualcuno riconosceva il suo valore.

«Io…» iniziò, cercando le parole, «non voglio attirare attenzione. Non so nemmeno come funzioni.»

Lazzari lo guardò con occhi di ghiaccio. «Lo sappiamo tutti che non può essere naturale. Dobbiamo capire cosa sta succedendo. La scienza, signor Bianchi, non può essere messa da parte per paura o meraviglia. Ci sono protocolli, procedure…»

Ma Giorgio sentì l’orgoglio crescere. Per anni era stato un uomo che nessuno ascoltava più, ora tutti lo osservavano, lo temevano, lo rispettavano — almeno in parte. Per la prima volta in vita sua, si sentì potente.

Quella sera, seduto davanti al camino spento, Giorgio ripensava al colloquio con i medici. Sentiva un brivido lungo la schiena: paura mista a esaltazione. Se posso guarire chiunque, allora posso cambiare il mondo, si disse. Ma subito dopo arrivò la consapevolezza: ogni gesto, ogni scelta avrebbe conseguenze immense.

E fu in quell’istante che capì una cosa terribile: la sua tentazione non era solo l’orgoglio, ma anche il rischio. Ogni atto di potere lo legava sempre di più agli altri, lo rendeva indispensabile… e allo stesso tempo vulnerabile.

Capitolo IV – Il peso della scelta

Nei giorni successivi, l’appartamento di Giorgio si trasformò in un luogo di pellegrinaggio. File di persone, alcune commosse, altre disperate, altre ancora arroganti, si accalcavano sul pianerottolo. Tutti volevano il suo tocco, la sua guarigione, il suo miracolo.

Giorgio li osservava dalla porta di casa, con le mani che gli tremavano per la stanchezza e per l’ansia. Ogni volto raccontava una storia diversa: malattie croniche, tumori avanzati, bambini deformi. Alcuni lo guardavano con adorazione, altri con sospetto, altri ancora con aspettativa aggressiva.

Il vecchio si sentiva diviso tra due sentimenti opposti: l’orgoglio — finalmente riconosciuto, potente, indispensabile — e il peso del dovere, che lo schiacciava. Ogni volta che aiutava qualcuno, sentiva una parte di sé svanire, come se il dono non fosse gratuito ma esigesse un tributo.

Una mattina, davanti a lui, comparve una famiglia: madre, padre e una bambina di dieci anni. La bambina aveva una malformazione cardiaca grave. I genitori lo supplicarono, con gli occhi pieni di lacrime:
«La preghiamo, signor Bianchi… se può, salvi nostra figlia.»

Giorgio sentì il cuore fermarsi. La bambina gli sorrise, ignara della gravità della malattia. Avrebbe potuto aiutarla. Lo sapeva. Ma subito dopo sentì un brivido di paura: E se non bastasse? Se qualcosa andasse storto? E se il mio corpo non reggesse più?

Era un bivio morale: il potere di guarire lo metteva di fronte a scelte impossibili. Ogni decisione poteva salvare una vita ma consumare la sua, o cambiare la realtà in modi che non poteva prevedere.

Quella sera, seduto al tavolo, con lo sguardo fisso sulla lampadina, Giorgio comprese la verità più dura: non poteva aiutare tutti. E più lo faceva, più cresceva la responsabilità, e con essa il rischio di fallire. Il potere non era un dono semplice: era un fardello, un peso che trascendeva il tempo e l’orgoglio.

E ora chi deciderà chi merita di vivere e chi no? si chiese, con una paura che nessuna forza interiore aveva mai suscitato prima.

Capitolo V – Lacerazioni

Giorgio si svegliava ogni mattina con un senso di oppressione. Le voci dei malati, dei parenti, dei vicini — un coro crescente che lo inseguiva anche nel silenzio della sua mente — gli ricordavano che non poteva più vivere come un uomo normale. Ogni notte, il pensiero di chi avrebbe potuto guarire e di chi invece sarebbe rimasto indifeso lo tormentava.

Eppure, accanto alla paura e alla stanchezza, c’era un’altra voce, più seducente: “Guarda cosa puoi fare… guarda quanto sei potente. Tutti dipendono da te. Tu conti di nuovo. Tu sei indispensabile.”

L’orgoglio cresceva dentro di lui come un fuoco dolce e pericoloso. Non era vanità fine a se stessa: era la sensazione di tornare vivo, di contare dopo decenni in cui il mondo lo aveva quasi dimenticato. Si guardava allo specchio e vedeva un uomo anziano, certo, ma capace di cambiare il corso delle vite.

Ogni volta che aiutava qualcuno, una scintilla di soddisfazione lo attraversava, come una luce che illumina il buio. Ma subito dopo arrivava il contraccolpo: il bruciore alle mani, il cuore che batteva in modo irregolare, la stanchezza che lo costringeva a sedersi a lungo. Ogni miracolo era un tributo, una sottrazione della sua energia vitale.

E la responsabilità lo lacerava. Non era più una questione di orgoglio o paura: era una questione di etica. Chi salvare? Chi negare? Come stabilire un limite? Ogni scelta poteva avere conseguenze imprevedibili. Una decisione presa per compassione poteva trasformarsi in disastro; una decisione presa per prudenza poteva sembrare crudeltà.

La tentazione era grande: ogni giorno più persone bussavano alla sua porta, e Giorgio sentiva crescere in sé il desiderio di cedere all’orgoglio, di abbandonarsi alla sensazione di onnipotenza. Ma accanto a quell’orgoglio si insinuava la paura di se stesso: e se diventassi un giudice della vita e della morte?

Seduto al tavolo della cucina, Giorgio chiuse gli occhi. Ricordò il viso della bambina con il cuore malato, le lacrime dei genitori, la gratitudine della signora Anna, la sorpresa negli occhi di Marino. Un mosaico di volti che pesava sulle sue spalle.

E comprese che il potere, così grande e seducente, non era un dono da vantare. Era un fardello da sopportare, giorno dopo giorno, con la consapevolezza che ogni scelta lo cambiava, e che il mondo intero ora guardava lui, non il destino o il caso.

Giorgio cominciava a percepire la propria casa non più come rifugio, ma come un assedio permanente. Il suono dei campanelli, dei passi sul pianerottolo, dei sussurri e delle urla si era fatto incessante. Persone arrivate da ogni quartiere, persone che conosceva appena, perfino sconosciuti che avevano sentito la voce dei miracoli attraverso il tam-tam delle strade e dei social locali.

Ogni mattina, trovava davanti al portone offerte lasciate da sconosciuti: banconote piegate con cura, pacchetti di soldi infilati tra le fessure della porta, messaggi scritti su biglietti improvvisati: “Grazie per tutto quello che fate”, “Che Dio la benedica”. Giorgio le guardava con occhi pieni di incredulità e disagio. Non aveva mai voluto denaro. Non era mai stato interessato a ricchezza o fama. Eppure ora la tentazione si insinuava: una parte di lui sentiva il fascino sottile dell’idea di poter “comprare” gratitudine, rispetto, persino obbedienza.

Seduto alla scrivania, Giorgio chiudeva gli occhi, respirando a fondo. Ogni battito del cuore gli ricordava che non poteva fermare le richieste, e che la sua energia, sempre più fragile, non sarebbe durata a lungo. La solitudine, una volta compagna silenziosa, ora si era trasformata in un lusso impossibile.

Decise che doveva fare qualcosa. Pensò a un sistema di sicurezza personale, qualcosa di discreto ma efficace. Telecamere interne e sensori, una porta blindata che si aprisse solo a lui, campanelli collegati a un dispositivo che avrebbe registrato chi suonava e quando.

Ma il vero problema non erano le misure tecniche: era il cuore umano. Alcuni arrivavano di notte, sperando di sorprendere il “miracolatore”. Altri lasciavano biglietti minacciosi se non riuscivano a entrare. Alcuni genitori disperati erano disposti a tutto pur di farlo intervenire. Ogni volta che Giorgio si addormentava, sapeva che sarebbero arrivati altri, ancora più numerosi, ancora più insistenti.

Mentre annotava i possibili strumenti di sicurezza, una parte di lui si sorprendeva a pensare: Se dovessi chiudermi, potrei anche comandare chi entra e chi no…. Era un pensiero pericoloso. Pericoloso perché mescolava l’orgoglio alla paura, il desiderio di controllare a quello di proteggere. Giorgio si scosse: non voleva diventare un tiranno, non voleva che il suo potere diventasse una prigione per gli altri — e per sé stesso.

Si alzò, percorse il salotto e guardò fuori dalla finestra. La strada era già piena di figure indistinte, attese pazienti, incuranti dell’orario, ignare che l’uomo dentro l’appartamento stesse lottando con il peso del dono ricevuto.

Giorgio chiuse gli occhi, respirò profondamente e sussurrò a se stesso:
Devo trovare un equilibrio. Devo proteggere la mia vita e la mia forza, perché solo così potrò continuare ad aiutare chi ne ha veramente bisogno.

Ma sapeva che non sarebbe stato facile. Ogni giorno, il confine tra dovere, orgoglio e sicurezza diventava sempre più sottile, e ogni scelta avrebbe avuto conseguenze impossibili da prevedere.

Le mattine successive diventarono sempre più pesanti. Giorgio apriva la porta e si trovava davanti volti che conosceva appena, alcuni disperati, altri freddi e calcolatori. E tra loro c’erano figure che non aveva mai visto prima: uomini e donne con camici bianchi impeccabili, taccuini e sguardi attenti, che si muovevano come lupi travestiti da agnelli.

Un giorno arrivarono al pianerottolo il professor Martelli e la dottoressa Valli, due nomi che Giorgio conosceva dai giornali di medicina: luminari, studiosi di fama internazionale. Con loro, un giovane ragazzo sulla sedia a rotelle, accompagnato dalla madre. Il ragazzino era fragile, pallido, e Giorgio sentì immediatamente la compassione crescere dentro di sé.

«Signor Bianchi,» disse il professor Martelli con voce suadente, «siamo venuti per osservare il figlio di questa signora.. il nostro piccolo paziente. Vorremmo capire meglio come funziona il suo approccio, naturalmente nel rispetto della privacy.»

La madre annuì convinta, ignara dell’intento dei medici. Il ragazzino guardava Giorgio con occhi innocenti, incapace di capire che il loro sguardo non era solo di speranza, ma anche di studio scientifico.

Giorgio sentì il brivido lungo la schiena. Non ci posso credere… persino medici così stimati vogliono “studiare” il mio dono. Come se fossi un esperimento e non un uomo. La rabbia e l’orgoglio si mescolarono: una parte di lui voleva rifiutare, chiudere la porta, respingerli tutti. Ma l’altra parte, più fragile, sentiva il richiamo della responsabilità. E se potessi davvero aiutare questo ragazzino?

Rimase immobile qualche istante, valutando il rischio. Se avesse guarito il ragazzino davanti a loro, i medici avrebbero registrato tutto, cercato spiegazioni scientifiche, forse tentato di replicare o persino di controllarlo. Ma se non lo avesse fatto, avrebbe negato una vita.

Alla fine, con mano tremante, si avvicinò al ragazzino. Posò il palmo sulla spalla fragile. Come la volta di Marino e di Anna, sentì il calore scorrere, un’energia intensa che gli attraversava il corpo. Il ragazzino respirò più profondamente, i lineamenti rilassati, e per un istante la stanza sembrò sospesa in silenzio.

I medici presero appunti silenziosamente, con occhi avidi e inespressivi. Giorgio li guardò, sentendo una lama di sospetto tra le costole. Non erano lì per compassione: erano lì per capire, per studiare, forse per possedere il segreto del suo potere.

Quando il ragazzino sorrise e la madre scoppiò in lacrime, Giorgio sentì il peso della scelta: aiutare chi ne aveva bisogno significava anche cedere una parte di sé, permettere che il dono fosse osservato, analizzato, forse abusato.

Si ritirò lentamente verso la porta, con lo sguardo fisso sui due luminari. In quell’istante comprese che non avrebbe potuto fidarsi di nessuno, e che doveva cominciare a pensare a un sistema di protezione non solo fisico, ma anche psicologico e strategico.

Non sono solo richieste e suppliche, pensò. Sono occhi che vogliono studiare, usare, controllare. Devo proteggere il dono… prima di tutto da chi crede di saperlo gestire meglio di me.

Capitolo VI – Regole e confini

Giorgio chiuse la porta dietro di sé e si appoggiò al legno, respirando a fondo. Il corridoio del suo appartamento era silenzioso, ma il rumore del mondo esterno — voci, campanelli, passi — sembrava essersi insinuato dentro di lui. Aveva bisogno di ordine, di confini chiari, prima che il suo potere lo consumasse completamente.

Seduto al tavolo della cucina, prese un quaderno e una penna. Non erano piani tecnici, ma linee guida morali e pratiche, un protocollo personale che gli avrebbe permesso di sopravvivere senza cedere al caos:

Orari definiti per ricevere richieste: solo determinate fasce del giorno, niente visite notturne.
Selezione dei casi: Giorgio avrebbe valutato chi aiutare secondo necessità reale, urgenza e gravità della condizione. Nessuna promessa automatica: non ogni richiesta poteva ricevere il suo intervento immediato.
Raccolta delle informazioni: ogni malato doveva fornire dati essenziali, medici o certificazioni quando possibile, in modo da filtrare chi era realmente bisognoso.
Protezione fisica: porte blindate, sensori, telecamere discrete; chiunque non fosse autorizzato non avrebbe potuto entrare.
Riservatezza e discrezione: nessuna ripresa, nessuna fotografia, nessun contatto con i media senza il suo esplicito consenso.
Protezione psicologica: nessuno poteva metterlo sotto pressione emotiva, nessuno avrebbe dovuto manipolarlo con lacrime o storie strazianti.

Mentre scriveva, Giorgio sentiva la tensione nelle mani e nel petto. Ogni regola era una piccola vittoria contro il caos, ma anche un promemoria del peso che portava sulle spalle. Il potere che lo aveva reso indispensabile lo rendeva fragile, esposto e vulnerabile.

Nei giorni successivi, il suo sistema di sicurezza iniziò a funzionare, anche se non senza fatica. Telecamere nascoste lo avvisavano di chi era arrivato, sensori discreti registravano i passi sul pianerottolo. Persone disperate bussavano incessantemente, ma Giorgio poteva filtrarle, invitando solo chi rientrava nei criteri che aveva stabilito.

Il primo test pratico arrivò presto. Una donna anziana, con il volto segnato dalla malattia e dagli anni, bussò all’orario stabilito. Giorgio controllò la registrazione, verificò i dati e la fece entrare.

Quando posò la mano sulla sua spalla, sentì il solito calore intenso attraversare il corpo. La donna respirò più profondamente, i lineamenti rilassati, un sorriso improvviso illuminò il suo volto. Per un attimo, Giorgio provò un senso di gioia pura. Ma guardando le telecamere, ricordò la regola più importante: proteggere il dono significa proteggere sé stesso.

Non tutti rispettavano le regole. Alcuni arrivavano con escamotage, come i medici luminari che avevano cominciato a fingere accompagnamenti. Il professor Martelli e la dottoressa Valli si presentavano come custodi di bambini o parenti malati, ma lo scopo era chiaro: osservare, annotare, capire il funzionamento del suo potere.

Giorgio si accorse subito della loro attenzione scrupolosa, del modo in cui studiavano ogni suo movimento, ogni gesto, come se fosse un esperimento vivente. La rabbia si mescolò alla paura. Non poteva rifiutare apertamente senza negare ai malati la speranza, ma non poteva nemmeno permettere che il dono diventasse proprietà di altri.

Decise allora di stabilire un protocollo ulteriore:

Ogni persona accompagnata da un medico o da figure sospette doveva essere valutata più a fondo.
Nessuna osservazione diretta senza autorizzazione scritta, nessuna annotazione registrata.
L’intervento sarebbe stato concentrato solo sull’urgenza medica reale, senza spettacolarizzazione.

Nei giorni successivi, Giorgio cominciò anche a gestire l’aspetto economico: molte persone lasciavano offerte in denaro, banconote piegate, pacchetti infilati tra la porta o sotto le mattonelle del pianerottolo. Non poteva accettarle senza perdere il senso del dono. Decise così di raccoglierle in una scatola chiusa, senza usarle personalmente, come fondo per eventuali emergenze: spese mediche, farmaci per chi non poteva permetterseli, o strumenti per proteggere la sicurezza del suo appartamento.

Ogni decisione, ogni regola, era un passo per salvaguardare sé stesso e gli altri. Ogni giorno era una nuova prova: il bilanciamento tra dovere, orgoglio e sopravvivenza stava diventando la sua principale battaglia.

Seduto quella sera davanti alla finestra, Giorgio guardò la strada sotto di lui. Le persone continuavano a passare, ignare delle regole appena stabilite, con speranza, insistenza e curiosità. Respirò profondamente.

Ho stabilito confini, ho preso decisioni. Ma ogni giorno sarà più difficile. Il dono non è libero, è una responsabilità.

E per la prima volta, Giorgio comprese che la vera lotta non era contro il mondo esterno, ma dentro di sé: tra il desiderio di aiutare tutti e il bisogno di proteggere sé stesso.

Ogni giorno, insieme alle richieste e ai pianti, aumentavano anche le offerte lasciate sulla porta. Pacchetti di banconote infilati sotto lo zerbino, buste anonime nella cassetta della posta, a volte perfino gioielli o oggetti preziosi lasciati come ex-voto. Giorgio raccoglieva tutto in una vecchia scatola di latta, senza toccare nulla.

Non voleva arricchirsi. Non aveva mai chiesto nulla in cambio. Quelle offerte erano un peso, non un sollievo. Più le accumulava, più cresceva in lui l’angoscia: e se qualcuno pensasse che lo faccio per denaro?

La risposta arrivò presto. Un pomeriggio bussarono alla porta due uomini in giacca e cravatta, con cartelline e badge. Si presentarono come funzionari dell’Agenzia delle Entrate. Il tono era cortese ma fermo:

«Signor Bianchi, negli ultimi giorni ci sono segnalazioni di movimenti di denaro anomali presso la sua abitazione. È nostro dovere approfondire. Sa bene che l’evasione fiscale è un reato grave.»

Giorgio rimase senza parole. Cercò di spiegare che non aveva mai chiesto nulla, che la gente lasciava offerte spontanee, senza che lui potesse impedirlo. Ma i funzionari non erano lì per compassione: prendevano appunti, annotavano cifre, parlavano di “donazioni non registrate” e “imposte dovute”.

Quando se ne andarono, lasciandogli in mano un modulo con la richiesta di chiarimenti fiscali, Giorgio sentì un’ondata di scoramento. Non solo era assediato da malati, medici e giornalisti, ma ora anche lo Stato lo trattava come un sospetto evasore, un uomo che stava lucrando su miracoli.

Si sedette davanti alla scatola di latta, fissando le buste gonfie di denaro. Avrebbe voluto bruciarle tutte, liberarsi di quel fardello. Ma sapeva che sarebbe stato interpretato come occultamento. Pensò allora di destinarle a un fondo trasparente, per acquistare farmaci, strumenti medici, aiuti per chi non poteva permetterseli. Un modo per trasformare quella maledizione in risorsa.

Scrisse una nuova regola nel quaderno:

7. Ogni offerta deve essere registrata, tracciata e destinata esclusivamente ad aiutare i malati. Mai al mio profitto personale.

Era un modo per difendersi, ma anche per dare un senso a quell’accumulo involontario. Tuttavia, la consapevolezza restava: ogni atto, anche il più puro, attirava attenzioni scomode e sospetti velenosi.

Seduto quella sera davanti alla finestra, con la luce arancione dei lampioni a tagliare l’oscurità, Giorgio comprese che il suo dono non era soltanto un miracolo biologico, ma una calamita per ogni forma di avidità e controllo umano: dai disperati in cerca di salvezza ai medici assetati di spiegazioni, fino allo Stato che vedeva soltanto numeri e tasse.

Respirò profondamente, chiuse il quaderno e si ripeté:
Il dono va protetto. Non solo dagli altri, ma anche dalle leggi che non sanno riconoscere ciò che non possono spiegare.

Capitolo VII – Il peso del mondo

La mattina iniziò con il solito brusio sotto il pianerottolo, ma presto Giorgio si accorse che la situazione stava sfuggendo a ogni controllo. Persone disperate continuavano a bussare, alcune con richieste urgenti, altre semplicemente per curiosità. Ma accanto a loro comparivano figure nuove e inquietanti: reporter con taccuini e telecamere nascoste, medici famosi accompagnati da pazienti, funzionari fiscali decisi a ottenere spiegazioni sul denaro lasciato alla porta.

Giorgio si sentì intrappolato. Ogni volta che apriva la porta, il suo cuore martellava come se stesse affrontando un nemico. La tensione era fisica e mentale, un peso continuo che non gli lasciava tregua.

La prima ad arrivare fu una troupe giornalistica locale, fingendo interesse per la salute pubblica, ma chiaramente in cerca di uno scoop. Uno dei cameramen cercò di posizionare la telecamera più vicino possibile, sorridendo, mentre il cronista parlava di miracolo e leggenda.

Poi arrivò il professor Martelli con un giovane paziente, che si muoveva a fatica sulla sedia a rotelle. Lo scopo era evidente: osservare da vicino, annotare ogni gesto, studiare il funzionamento del dono.

Infine due funzionari dell’Agenzia delle Entrate si presentarono con moduli in mano. Uno di loro, con tono formale, spiegò che le offerte ricevute dovevano essere dichiarate, e che il mancato rispetto delle norme fiscali avrebbe potuto avere conseguenze legali.

Giorgio si sentì assediato da ogni lato, come se il mondo intero lo volesse addomesticare, studiare e schedare. Il suo orgoglio, che fino a poco tempo prima lo faceva sentire potente, ora era in pericolo di diventare trappola: un richiamo che rischiava di spingerlo a cedere al desiderio di mostrarsi, di compiacere, di soddisfare la curiosità altrui.

Si ritirò nella sua stanza, chiudendo la porta a chiave, e respirò a fondo. Aveva bisogno di chiarezza. Tutto ciò che aveva fatto fino a quel momento — le regole, il sistema di sicurezza, le fasce orarie — non bastava più. Il mondo non rispettava più limiti morali né protocolli personali.

Seduto al tavolo, Giorgio aprì il quaderno e rileggendo le regole che aveva stabilito capì una cosa fondamentale: se voleva proteggere sé stesso e il dono, doveva prendere una decisione drastica. Non poteva più continuare a gestire tutto da solo, lasciando la porta aperta a chiunque.

Devo decidere chi può entrare e chi no. Devo difendere il dono, prima che diventi una trappola per me e per gli altri.

Per la prima volta sentì il peso reale della responsabilità: non era più solo un uomo con un potere straordinario. Era un custode, un giudice silenzioso che doveva scegliere chi meritava la vita, chi poteva essere aiutato e chi no. E ogni scelta sarebbe stata scrutinata, osservata, criticata.

Chiuse il quaderno e si alzò. Guardò fuori dalla finestra: le persone continuavano a muoversi come formiche, ignare delle regole appena stabilite. Ma Giorgio sapeva che presto avrebbero dovuto imparare a rispettare i confini.

Respirò profondamente, con la consapevolezza che da quel momento nulla sarebbe stato più come prima. Il dono era reale, potente e fragile. E per proteggerlo, per proteggere se stesso, avrebbe dovuto affrontare il mondo intero, senza cedimenti, senza distrazioni, senza paura.

Nei giorni successivi, Giorgio si rese conto che le regole da sole non bastavano più. La folla cresceva ogni ora, i giornalisti tentavano di avvicinarsi, i medici fingevano di accompagnare pazienti solo per osservarlo, e i funzionari fiscali continuavano a bussare con moduli e richieste.

Seduto al tavolo della cucina, Giorgio iniziò a progettare un sistema più complesso:

Barriere fisiche: rinforzò la porta d’ingresso, installò una serratura elettronica che si apriva solo per persone registrate. Piccoli sensori nel pianerottolo avrebbero rilevato movimenti sospetti.
Filtri per le richieste: ogni malato o accompagnatore doveva comunicare nome, età, malattia e documentazione medica prima di poter entrare.
Orari rigidamente scanditi: visite solo in fasce orarie prestabilite, segnalate con cartelli chiari e un piccolo avviso ai vicini.
Registro delle offerte: ogni busta, banconota o oggetto prezioso lasciato sarebbe stato annotato e destinato a un fondo trasparente per farmaci e aiuti ai malati.
Difesa psicologica: nessuno poteva manipolarlo con lacrime o storie strazianti; ogni richiesta doveva essere valutata con lucidità.

Il primo test arrivò presto. Una madre disperata spinse il figlio, fragile e malato, verso la porta. Prima di lasciarlo entrare, Giorgio controllò il registro e verificò i documenti medici. Appena fece entrare il bambino, il suo cuore accelerò. La bambina respirava affannosamente. Quando Giorgio posò la mano sulla sua spalla, sentì la solita corrente calda attraversare il corpo e il sollievo illuminare il viso del piccolo.

Ma poco dopo comparvero due figure che non aveva autorizzato: il professor Martelli e la dottoressa Valli, con i loro taccuini e occhi attenti. Non erano lì per compassione. Giorgio li bloccò alla porta, con fermezza.

«Mi dispiace,» disse con voce ferma. «Non posso permettere osservazioni senza permesso. Questo è il mio spazio, e qui decidono solo le regole che ho stabilito.»

Il professor Martelli sorrise, ma non insistette. La dottoressa Valli fece un passo indietro, apparentemente rispettosa, ma Giorgio percepì l’astuzia nascosta: la curiosità scientifica era difficile da placare.

Poco dopo, bussarono i funzionari fiscali. Giorgio si sentì assediato. Con calma, aprì la porta a metà e spiegò che tutte le offerte erano annotate e destinate esclusivamente a farmaci e assistenza medica. Mostrò il registro e i pacchetti di denaro raccolti in scatole sigillate.

I funzionari annuirono, ma avvertirono che sarebbe stato necessario un controllo approfondito. Giorgio sentì un brivido lungo la schiena: anche lo Stato poteva diventare un nemico se non fosse stato prudente.

Seduto quella sera davanti alla finestra, Giorgio rifletté su quanto fosse fragile la situazione. Aveva stabilito limiti, filtrato le persone, difeso il dono da intrusioni fisiche e psicologiche. Ma ogni giorno era una prova nuova: giornalisti che tentavano di entrare con sotterfugi, medici che cercavano di studiarlo, funzionari fiscali che vedevano solo cifre e tasse.

Devo proteggere il dono e me stesso, pensò. Non posso permettere che venga strumentalizzato o frainteso. Non posso fermare la vita, ma posso decidere come e quando intervenire.

Per la prima volta, Giorgio comprese che la vera battaglia non era contro la malattia o il dolore, ma contro il mondo esterno e, soprattutto, contro la possibilità di perdere sé stesso nel potere che gli era stato affidato.

Il suo quaderno di regole si era trasformato in un vero manuale di sopravvivenza: morale, pratica e psicologica. E da quel momento, ogni scelta, ogni intervento, ogni contatto sarebbe stato guidato non solo dalla compassione, ma dalla necessità di preservare l’equilibrio fragile tra dono e vita.

Capitolo VIII – La prova

Le ore del mattino erano ormai un campo minato. Giorgio apriva la porta e si trovava davanti facce ansiose, bambini pallidi, genitori disperati. Ma accanto a loro c’erano figure più inquietanti: giornalisti con microfoni nascosti, cameramen pronti a filmare ogni gesto, medici di fama che fingevano di accompagnare pazienti solo per osservare.

Quel giorno arrivò un uomo d’affari con un ragazzo in braccio, apparentemente gravemente malato. Ma Giorgio percepì subito qualcosa di strano: l’uomo parlava troppo fluentemente di procedure mediche, aveva sguardi fugaci verso Martelli e Valli, che si erano introdotti con discrezione tra la folla. Tutto era troppo orchestrato, troppo studiato.

Giorgio inspirò profondamente e si ricordò delle regole: nessuno poteva entrare senza documentazione completa e senza il suo permesso. Con calma, ma con fermezza, fermò l’uomo alla porta:

«Mi dispiace, ma non posso farvi entrare finché non verificherò tutto. Segua le regole, o non ci sarà alcun intervento.»

L’uomo arrossì, tentò di protestare, ma il tono di Giorgio era inflessibile. I medici osservarono in silenzio, notando la determinazione dell’anziano. In quel momento, Giorgio sentì chiaramente che la posta in gioco era più alta che mai: ogni concessione poteva trasformarsi in una spirale incontrollabile.

Poco dopo, un cronista locale cercò di avvicinarsi con una scusa: «Voglio solo un’intervista, signor Bianchi. La gente deve sapere…»
Giorgio bloccò la mano del microfono e, guardandolo negli occhi, disse:
«La gente saprà ciò che deve sapere. Qui decidiamo solo cosa è utile e giusto. Nessuno entra senza permesso.»

Poi bussarono i funzionari fiscali. Giorgio mostrò nuovamente il registro delle offerte, spiegando che il denaro era destinato esclusivamente a farmaci, cure e strumenti medici. I funzionari presero appunti, avvisando che avrebbero dovuto fare verifiche più approfondite. Ma Giorgio, con pazienza e calma, mantenne il controllo: la trasparenza era la sua arma.

Seduto più tardi davanti alla finestra, Giorgio sentì la stanchezza addosso come una morsa, ma anche un senso di potere controllato. Aveva respinto intrusioni, manipolazioni e pressioni, e per la prima volta si accorse di aver guadagnato qualcosa di nuovo: rispetto e autorevolezza, non solo per il dono, ma per la fermezza con cui lo proteggeva.

Ma sapeva anche che questa era solo la prima prova. Il mondo non avrebbe smesso di cercarlo, di osservarlo, di tentare di piegarlo. Ogni giorno sarebbe stata una lotta tra la compassione che lo guidava e la necessità di proteggere sé stesso, tra il potere straordinario che possedeva e il rischio di perderne il controllo.

E in quella consapevolezza, Giorgio comprese qualcosa di fondamentale: il dono non era soltanto un miracolo, ma una responsabilità che avrebbe richiesto saggezza, disciplina e coraggio costante.

Era quasi mezzogiorno quando il campanello suonò ininterrottamente per più di cinque minuti. Giorgio corse alla porta, il cuore che batteva forte. Davanti a lui c’era una giovane donna con il volto segnato dalla paura e una bambina di cinque anni, pallida e visibilmente sofferente.

«Signor Bianchi…» cominciò la donna, con voce tremante, «per favore… mia figlia ha una malattia rara. Nessun ospedale riesce a curarla… solo lei… solo lei può salvarla.»

Giorgio sentì la pressione salire. Le regole erano chiare: verificare documenti, selezionare i casi secondo urgenza e gravità, mantenere sicurezza e controllo. Ma in quel momento vide la bambina: piccoli occhi grandi e imploranti, respiro affannoso, la vita appesa a un filo.

Il senso di responsabilità lo travolse. Respirò profondamente, tentando di rimanere lucido. Sapeva che un passo falso avrebbe potuto avere conseguenze drammatiche, eppure il cuore gli diceva di agire subito.

Mentre allungava la mano verso la bambina, un suono metallico lo fece sobbalzare: un uomo in abito, chiaramente non autorizzato, cercava di insinuarsi tra la folla, spingendo con forza il suo taccuino tra le mani di Giorgio. Era un giornalista, un cronista che voleva riprendere il momento.

Giorgio chiuse la mano sul torace della bambina e con l’altra bloccò il taccuino. «Non ora, e non qui. Questo è un momento di vita, non uno spettacolo.» La voce era ferma, inflessibile. L’uomo indietreggiò, sorpreso dalla determinazione dell’anziano.

Posando lentamente la mano sulla spalla della bambina, Giorgio sentì il calore del potere fluire. Un sollievo immediato attraversò il corpo della piccola; i lineamenti si distesero, gli occhi si illuminarono. La madre scoppiò in lacrime, e per un attimo la stanza fu sospesa in silenzio.

Ma Giorgio non si lasciò distrarre dalla gioia. Guardò le telecamere nascoste, il taccuino, la folla. Ogni azione era osservata, annotata, potenzialmente strumentalizzata. Respirò a fondo, consapevole che il miracolo aveva un prezzo: la sua vigilanza e la fermezza erano essenziali per proteggere il dono.

Quella sera, seduto davanti al camino spento, Giorgio scrisse una nuova regola nel quaderno:

8. Nei casi urgenti che sfidano le regole, agire sempre con equilibrio tra compassione e protezione del dono. Nessuna eccezione deve compromettere la sicurezza fisica o morale.

Si rese conto che il potere non poteva essere confinato in rigide barriere. Doveva imparare a bilanciare libertà e responsabilità, miracolo e prudenza, compassione e difesa.

E, per la prima volta, comprese davvero cosa significava essere il custode di qualcosa più grande di sé: ogni vita salvata era un trionfo, ma ogni scelta, ogni limite imposto, era un passo in un cammino delicato tra la luce e l’ombra del potere.

Capitolo IX – L’assedio invisibile

La notizia corse veloce. Nonostante il giornalista fosse stato respinto, qualche immagine sfocata della bambina guarita iniziò a circolare sui social. In poche ore, il nome di Giorgio Bianchi divenne virale: “Il guaritore misterioso”, “Il miracolo di Milano”, “L’uomo che sfida la medicina”.

La folla davanti al suo portone raddoppiò. Non c’erano più soltanto malati e familiari disperati, ma anche curiosi, scettici, predicatori religiosi, politici locali e troupe televisive. Alcuni gridavano il suo nome, altri agitavano cartelli: “Santo subito!”, “Ci sfrutta per arricchirsi!”, “Scienza o truffa?”.

Dentro casa, Giorgio sentiva il peso del caos. Le pareti sembravano vibrare per le urla provenienti dalla strada. Ogni suono era una pugnalata al silenzio che gli serviva per mantenere lucidità.

Tre giorni dopo ricevette una convocazione ufficiale: il Ministero della Salute lo invitava a presentarsi a Roma per “una valutazione scientifica” delle sue capacità. Il documento aveva toni cordiali, ma tra le righe si percepiva l’ordine mascherato.

Contemporaneamente, l’Agenzia delle Entrate aprì un fascicolo: le offerte anonime, ora rese pubbliche, venivano considerate flussi finanziari da giustificare. Un funzionario lo avvisò con tono burocratico ma glaciale:
«Signor Bianchi, se non regolarizza queste entrate, rischia denunce per evasione e confisca dei beni.»

Era paradossale: lui non aveva chiesto nulla, non toccava nemmeno quel denaro. Eppure lo Stato lo vedeva come un evasore, un uomo che approfittava della disperazione.

La sera stessa, Giorgio prese in mano il quaderno e scrisse parole nuove, quasi come se stesse tracciando la sua costituzione personale:

9. Nessuna istituzione deve impossessarsi del dono. È un bene per tutti, non un monopolio.
10. Ogni offerta verrà registrata in un fondo comune, gestito in modo trasparente. Io non ne trarrò alcun beneficio personale.
11. Per proteggere il dono, devo creare una rete di sostegno: persone fidate che filtrino le richieste, che difendano l’ordine e la mia libertà.

La consapevolezza lo colpì come una lama: non poteva più bastare a sé stesso. Non era più solo un anziano con un dono straordinario; era diventato un simbolo, un punto di scontro tra fede, scienza, politica e denaro.

Fu allora che bussarono due persone diverse dalle solite: un giovane medico volontario, che non voleva studiarlo ma aiutarlo a gestire i casi più urgenti, e una vicina di casa che fino a quel momento lo aveva guardato con sospetto, ma che ora gli offrì collaborazione logistica: «Io posso tenere un registro, filtrare le richieste, fare da muro contro i curiosi. Lei deve solo pensare ai malati, non al resto.»

Per la prima volta Giorgio sentì che forse non era destinato a combattere da solo. Ma insieme alla gratitudine provò paura: se mi fido, corro il rischio che qualcuno tradisca; se non mi fido, soccomberò sotto il peso di tutto questo.

Guardò i due, indeciso, e si chiese: il dono è stato affidato a me soltanto… ma forse la gestione non può più essere solo mia.

Le notti erano diventate insonni. Giorgio si girava e rigirava nel letto, svegliato dai cori della folla o dalle luci dei riflettori dei giornalisti piazzati sotto le sue finestre. La casa non era più rifugio: era prigione, osservatorio, altare forzato.

Una sera, quando ormai pensava di cedere, sentirono bussare piano. Non era il rumore concitato di chi chiedeva un miracolo, ma un tocco rispettoso, quasi timido. Giorgio aprì con cautela e trovò davanti a sé un giovane medico, vestito semplicemente, con lo sguardo serio ma non arrogante.

«Mi chiamo Davide,» disse, «non sono qui per studiarla, né per approfittare. Sono qui perché so che non può fare tutto da solo. Posso aiutarla a selezionare i casi, a filtrare chi mente da chi ha davvero bisogno. Lei ha un dono, io posso offrirle competenza e protezione.»

Giorgio lo osservò a lungo, senza parlare. Le parole del ragazzo sembravano sincere, ma dentro di sé l’anziano sentiva un nodo di diffidenza: quanti hanno già tentato di usare belle parole per arrivare più vicino?

Non fece in tempo a rispondere che si udì un altro bussare, questa volta deciso ma non invadente. Alla porta c’era la signora Carla, la vicina del piano di sopra. Una donna energica, di poche parole, che fino a quel momento lo aveva guardato con sospetto e persino fastidio.

«Ascolti, Giorgio,» disse fissandolo dritto negli occhi, «io non credo ai miracoli. Ma non sono cieca: la gente qui fuori rischia di distruggerle la vita. Posso aiutarla a organizzare le richieste, a gestire chi entra e chi no. Una sorta di segreteria di quartiere. Non lo faccio per fede, lo faccio perché ho visto troppa disperazione trasformarsi in violenza.»

Giorgio rimase in silenzio. Guardava quei due: un giovane medico con la sua freschezza e competenza, una donna pragmatica e dura, pronta a difendere la sua privacy. Erano così diversi, eppure entrambi offrivano qualcosa di essenziale: un filtro umano, un muro di protezione.

Quella notte scrisse nel suo quaderno:

12. Non posso più affrontare il mondo da solo. Il dono è personale, ma la sua gestione può essere condivisa. Scelgo alleati non per fede cieca, ma per equilibrio e fiducia guadagnata.

Il giorno seguente fece il primo tentativo di affidare parte del peso. Davide prese posto accanto a lui per valutare i casi più urgenti, scorrendo cartelle mediche e certificati. Carla, con voce decisa e modi spicci, iniziò a tenere a distanza curiosi e giornalisti, alzando la voce quando serviva.

La folla, abituata a trovare un anziano confuso e vulnerabile, rimase sorpresa: ora davanti a loro si alzava una piccola “barriera umana”. Alcuni protestavano, altri tentavano di forzare il blocco, ma l’ordine stava lentamente emergendo dal caos.

Giorgio osservava la scena con sentimenti contrastanti: sollievo, perché finalmente non era più solo, e inquietudine, perché sapeva che aprire il cerchio a nuovi alleati significava esporsi al rischio del tradimento.

Seduto quella sera davanti alla finestra, li guardò entrambi: Davide intento a sistemare cartelle e Carla a discutere animatamente con chi bussava ancora. E pensò:

Forse il dono non è stato affidato solo a me, ma al mondo intero. Io ne sono il custode, ma forse ho bisogno di mani che mi aiutino a sostenerlo.

Capitolo X – Il cerchio ristretto

Per la prima volta dopo settimane, Giorgio riuscì a respirare. Non era più solo davanti alla folla che lo assediava: Davide selezionava i casi più urgenti, Carla teneva a bada curiosi e giornalisti con la sua voce decisa, e l’atmosfera dentro l’appartamento sembrava finalmente più ordinata.

Le giornate scorrevano con un ritmo nuovo: tre casi al mattino, due al pomeriggio, mai oltre l’orario stabilito. La folla cominciava a capire che c’erano regole da rispettare, che non bastava bussare con insistenza per entrare. Giorgio osservava con un certo sollievo: il suo quaderno di regole stava diventando realtà.

Alcuni malati uscivano dalla sua porta sorridenti, altri piangevano di gioia, altri ancora lasciavano lettere di ringraziamento. Un uomo guarito dal cancro tornò dopo una settimana solo per stringergli la mano: «Lei non ha salvato solo me, ha ridato vita a tutta la mia famiglia.»

Questi momenti davano a Giorgio una forza nuova. Nonostante la fatica, cominciava a credere che il dono potesse davvero trasformarsi in qualcosa di positivo, che non fosse soltanto un peso.

Ma non tutti erano trasparenti. Un pomeriggio Davide accolse un giovane con documenti apparentemente in ordine, ma Giorgio, osservandolo attentamente, avvertì una sensazione di falsità. Mentre posava la mano sul suo braccio, si accorse che il ragazzo teneva un piccolo registratore nascosto sotto la giacca.

Con calma, Giorgio interruppe il gesto e disse a Carla di accompagnarlo fuori. La folla mormorò, qualcuno gridò all’ingiustizia, ma l’anziano rimase saldo: «Il dono non è spettacolo. Chi viene qui per curiosità o per guadagno non sarà mai accolto.»

Quella sera, seduto al tavolo, parlò a Davide e Carla:
«Dobbiamo essere più attenti. Non basta selezionare chi sembra malato. C’è chi vorrà infiltrarsi, chi cercherà di rubare, di registrare, di tradire.»

Carla annuì, con lo sguardo duro: «Io ho già visto troppe facce strane, Giorgio. Non possiamo abbassare la guardia.»

Eppure, dentro di sé, Giorgio sentiva crescere una tentazione nuova. Guardando la folla ordinata secondo le sue regole, percepiva quasi un senso di potere: non era più solo il guaritore assediato, ma il centro di un sistema che lui stesso aveva creato.

Il pensiero gli fece paura. Se cedo a questa sensazione… se comincio a godere del controllo, diventerò ciò che ho sempre temuto: un padrone delle vite altrui.

Così scrisse nel quaderno:

13. Non confondere l’ordine con il dominio. Le regole esistono per proteggere il dono, non per alimentare l’orgoglio.

Il giorno seguente, una figura inattesa bussò alla porta: un avvocato, elegante ma con modi pacati. Non portava malati né telecamere. «Signor Bianchi,» disse con voce calma, «non sono qui per guarire, ma per aiutarla a difendersi. La pressione mediatica, le accuse fiscali, le convocazioni ministeriali… tutto questo può travolgerla. Io posso offrirle protezione legale, ma lei deve fidarsi.»

Giorgio rimase in silenzio. Davide lo guardò con curiosità, Carla con diffidenza. Per la prima volta il cerchio ristretto si trovava davanti a un bivio: aprirsi a un nuovo alleato o rischiare di essere manipolati.

L’arrivo dell’avvocato non passò inosservato. La folla si aprì lasciandolo passare, sorpresa di vedere un uomo elegante, con valigetta e modi composti, anziché l’ennesimo malato o familiare disperato.

«Il mio nome è Marco Leonardi,» disse entrando con passo sicuro. Si tolse il cappotto e lo appoggiò con calma su una sedia, quasi volesse mostrare che non aveva nulla da nascondere. «Ho seguito con attenzione ciò che sta accadendo qui. Non mi interessa la curiosità, né il sensazionalismo. Mi occupo di diritto sanitario e internazionale. Lei, signor Bianchi, si trova in una posizione estremamente pericolosa: senza tutele, senza struttura legale, sotto i riflettori dello Stato e della stampa.»

Davide incrociò le braccia, scettico: «E lei vorrebbe risolvere tutto così, presentandosi alla porta e offrendosi come salvatore? Mi sembra un po’ comodo.»

Carla, invece, fu ancora più diretta: «Un avvocato? Dopo i medici, i giornalisti e i politici, ora pure gli avvocati. Siamo sicuri che non sia solo un altro che vuole un pezzo di gloria?»

Leonardi non si scompose. Guardò Giorgio con uno sguardo calmo, quasi paterno: «Non pretendo fiducia immediata. Ma si fidi della realtà: le indagini fiscali non spariranno, le convocazioni ministeriali si faranno sempre più pressanti, e presto qualcuno potrebbe perfino cercare di imporle un sequestro coatto per “studiare” le sue capacità. Io posso prevenire tutto questo. Non chiedo denaro: mi basta la sua parola che agirò come suo legale di fiducia.»

Giorgio ascoltava in silenzio, con lo sguardo fisso sul pavimento. Dentro di sé si agitavano due voci contrapposte:

Se accetto, rischio di aprire la porta a un manipolatore. E se fosse solo un altro mezzo per controllarmi, per incatenarmi al sistema?
Se rifiuto, rimango esposto, solo, vulnerabile. E allora il dono verrà stritolato dalla burocrazia e dal potere.

Per un attimo si sentì piccolo, come se l’intero mondo volesse inghiottirlo: la folla fuori, le istituzioni sopra, ora anche nuovi volti che bussavano dall’interno.

Dopo che Leonardi uscì, promettendo di tornare solo se chiamato, Giorgio si ritrovò a discutere con Davide e Carla.

«Io non mi fido,» disse Carla, tagliente. «Troppi arrivano con le parole giuste, e poi pretendono di decidere al posto suo. Non le serve un avvocato, le serve qualcuno che tenga questa gente lontana.»

Davide scosse il capo: «Non sono d’accordo. Noi possiamo aiutare con la folla, ma non con lo Stato. Giorgio ha bisogno di una protezione legale, altrimenti lo faranno a pezzi. Io credo che quell’uomo fosse sincero.»

Giorgio li guardò entrambi, diviso. Sapeva che, qualunque decisione avesse preso, avrebbe incrinato l’equilibrio fragile del gruppo. Accettare significava forse rafforzare la protezione, ma rischiare di perdere autonomia. Rifiutare significava resistere, ma restare esposto.

Quella notte, mentre la folla rumoreggiava come sempre sotto le finestre, Giorgio scrisse sul quaderno:

14. Fidarsi è necessario, ma ogni fiducia deve essere provata. Nessuno deve avere accesso diretto al dono senza un periodo di osservazione.

Poi chiuse il quaderno e rimase a fissare il soffitto. Sapeva che il giorno dopo l’avvocato si sarebbe ripresentato. E allora, volente o nolente, avrebbe dovuto scegliere.

Capitolo XI – La prova della fiducia

La mattina successiva, puntuale come un orologio, Marco Leonardi tornò a bussare alla porta di Giorgio. Indossava lo stesso completo sobrio del giorno prima, portava con sé soltanto una cartella di documenti e un’espressione calma, quasi rispettosa.

Carla sbuffò: «Eccolo di nuovo, l’uomo delle promesse.»
Davide, invece, rimase in silenzio, curioso di vedere come Giorgio avrebbe reagito.

L’anziano lo fece entrare, ma prima che parlasse alzò una mano:
«Signor Leonardi, non sono un ingenuo. So bene che tutti vogliono qualcosa. Io non posso darle fiducia sulla base di parole educate. Se vuole davvero aiutarmi, dovrà dimostrarlo.»

L’avvocato abbassò lo sguardo, riflettendo un attimo, poi annuì: «È giusto. Mi dica lei come.»

Giorgio prese una cartellina che Carla aveva raccolto la sera prima. Dentro c’erano lettere di convocazione ministeriale, notifiche fiscali, diffide burocratiche che si accumulavano come una tempesta.
«Bene,» disse Giorgio, posando i fogli sul tavolo, «se vuole mostrarmi la sua lealtà, inizi da questo. Non pretendo miracoli, ma chiarezza. Mi spieghi cosa davvero rischiamo e come possiamo difenderci.»

Leonardi si mise subito al lavoro. Per ore lesse, annotò, spiegò con pazienza ogni termine legale, ogni comma oscuro. Carla lo fissava con aria sospettosa, aspettandosi un trucco, ma il linguaggio che usava era chiaro, semplice, senza giri di parole.

Quando terminò, Giorgio si sentì più leggero: per la prima volta quelle lettere non sembravano più minacce incomprensibili, ma problemi concreti con soluzioni possibili.

Ma non bastava. Giorgio voleva capire se l’avvocato fosse disposto a rischiare qualcosa per lui. Così disse:
«Una famiglia qui vicino è stata multata solo perché ha accettato un’offerta anonima a mio nome. Se davvero vuole difendere il dono, la aiuti. Non per me, ma per loro.»

Leonardi non esitò. Uscì quella stessa sera e tornò il giorno dopo con i documenti annullati e un sorriso appena accennato: «Era una sanzione illegittima. Ho fatto valere i loro diritti.»

Davide, che aveva osservato tutto, si avvicinò a Giorgio e disse sottovoce: «Forse quest’uomo non è come gli altri. Forse può davvero esserci utile.»

Carla rimase più cauta, ma dentro di sé dovette ammettere che non aveva trovato appigli per accusarlo di menzogna.

Quella sera, Giorgio riaprì il suo quaderno e scrisse:

15. La fiducia non si concede a parole, ma si costruisce con i fatti. Chi dimostra lealtà con azioni concrete può entrare nel cerchio ristretto.

Guardò Leonardi, seduto pacificamente al tavolo, intento a ordinare i documenti con precisione. Per la prima volta sentì che il gruppo non era solo improvvisato: stava nascendo un piccolo nucleo solido, una comunità intorno al dono.

Eppure, nel profondo, una voce lo ammoniva: più cresce il cerchio, più aumenta il rischio di tradimento.

L’illusione di pace durò poco. Pochi giorni dopo, mentre Giorgio si abituava alla presenza discreta ma efficace di Leonardi, arrivò una nuova ondata di pressioni.

Un corriere consegnò una lettera con sigillo ufficiale: il Ministero della Salute convocava Giorgio a Roma per un “esame clinico approfondito”. Il tono era meno cordiale delle precedenti comunicazioni: questa volta non si parlava di invito, ma di obbligo.

Leonardi lesse attentamente il documento, con la fronte corrugata:
«Qui c’è scritto chiaramente che possono ricorrere alla forza pubblica se lei non si presenta. Vogliono trasformarla in un oggetto di studio, un caso da laboratorio.»

Carla sbottò: «Lo sapevo! Era solo questione di tempo prima che cercassero di portarlo via.»
Davide invece rimase in silenzio, tormentato: «Ma se davvero lei può guarire ogni malattia, non sarebbe giusto mostrare al mondo la verità? Magari in un contesto ufficiale, protetto?»

Le parole pesarono nell’aria come pietre. Giorgio non rispose subito, ma nel suo cuore sapeva che accettare quella convocazione significava perdere la libertà.

Come se non bastasse, la stampa aveva fiutato la preda. Alcuni quotidiani titolavano:

“Il guaritore di Milano: genio, ciarlatano o minaccia?”
“La scienza divisa: miracolo o suggestione di massa?”
“Il fisco indaga sull’uomo che riceve donazioni milionarie.”

Le televisioni piazzarono telecamere giorno e notte davanti alla sua casa. Alcuni reporter riuscirono a intervistare persone guarite, che parlavano di lui come di un santo. Altri, più scettici, intervistavano medici che lo accusavano di frode e pericolosa superstizione.

Ogni giorno nuove voci, nuove accuse, nuove aspettative. Giorgio era trasformato in un simbolo senza più diritto all’anonimato.

Quella sera, seduto nel suo salotto illuminato solo da una lampada fioca, Giorgio si passò le mani sul volto. Sentiva un peso opprimente sul petto: non solo la folla, non solo i malati, ma ora l’intero Stato, la stampa, l’opinione pubblica mondiale lo osservavano come sotto un microscopio.

Leonardi gli posò una mano sulla spalla: «Dobbiamo scegliere una linea chiara. O ci prepariamo a resistere legalmente e mediaticamente, o ci arrenderemo alle pressioni e lei perderà ogni libertà.»

Giorgio annuì lentamente. Poi prese il suo quaderno e scrisse:

16. Il dono appartiene all’umanità, ma non allo Stato, né alla stampa. La libertà è il primo requisito per custodirlo.

Chiuse gli occhi e pensò a quanto fragile fosse l’equilibrio: un passo falso, e sarebbe stato inghiottito dalla macchina del potere.

Capitolo XII – L’ordine dall’alto

La tensione esplose una mattina di pioggia battente. Tre auto nere si fermarono davanti al portone, facendosi largo tra la folla. Ne scesero uomini in giacca e cravatta, accompagnati da due carabinieri in uniforme. La gente arretrò, poi si agitò: alcuni gridavano di lasciar stare Giorgio, altri applaudivano pensando a una consacrazione ufficiale.

Carla, dalla finestra, sbiancò. «Sono venuti a prenderla. Non con le buone, stavolta.»

Un bussare secco, autoritario, risuonò alla porta. Giorgio, seduto con il quaderno in mano, rimase immobile. Leonardi si alzò e aprì appena, restando nell’uscio.

«Siamo inviati dal Ministero della Salute,» disse il funzionario, mostrando un documento timbrato. «Il signor Giorgio Bianchi deve seguirci a Roma per un accertamento medico e scientifico. È un ordine diretto, validato dal tribunale.»

Leonardi mantenne la calma. «Il mio cliente non è un criminale. Non potete trattarlo come un sospetto da portare via senza il suo consenso. Ha diritti costituzionali.»

Il funzionario lo guardò con freddezza: «Ha poteri che nessun essere umano dovrebbe avere senza controllo. La sicurezza nazionale viene prima della sua libertà individuale. Se non collabora, saremo costretti a procedere con la forza.»

Le parole fecero tremare Davide, che sussurrò a Giorgio: «Forse dovremmo andarci, almeno per dimostrare che non abbiamo nulla da nascondere…»
Carla lo fulminò con lo sguardo: «E poi? Se lo portano via non ce lo restituiscono più. Svegliati!»

Il brusio della folla cresceva fuori, le telecamere registravano ogni istante. Giorgio si alzò con fatica, andò alla porta e guardò il funzionario negli occhi.

«Io non sono un oggetto. Il dono non è proprietà dello Stato, né di un ministero. Non verrò con voi. Se volete portarmi via, fatelo davanti al mondo intero, qui, sotto gli occhi di chi attende la guarigione. Ma sappiate che ciò che possiedo non può essere costretto: il dono si spegne se viene incatenato.»

La folla esplose in grida, spinte, cori contrastanti: «Lasciatelo libero!» contro «Portatelo a Roma!». I carabinieri si guardarono esitanti, mentre il funzionario, imbarazzato dalla presenza delle telecamere, si ritirò con rabbia malcelata: «Questo non è finito, signor Bianchi. Lo Stato non tollera la disobbedienza.»

Quando le auto nere ripartirono, la tensione restò nell’aria come un temporale non concluso. Giorgio si sedette, esausto, e scrisse con mano tremante:

17. La forza non può possedere ciò che nasce dall’amore. Se cercheranno di imprigionarmi, il dono morirà con me.

Leonardi lo fissava, cupo: «Ha guadagnato tempo, Giorgio, ma questa battaglia è appena iniziata. Ora non è più solo un guaritore: è diventato un caso politico internazionale.»

Giorgio chiuse gli occhi, e per la prima volta ebbe paura che il suo dono potesse trasformarsi in una maledizione non solo per lui, ma per chiunque gli stesse vicino.

Capitolo XIII – L’eco del mondo

Dopo l’episodio con gli emissari governativi, la storia di Giorgio fece il giro del pianeta. Le immagini delle auto nere respinte dalla folla rimbalzarono su tutti i telegiornali. In poche ore, il suo nome divenne trend internazionale.

I media esteri

CNN, BBC, Al Jazeera, NHK: le grandi reti mandavano inviati davanti alla sua casa. I reporter stranieri parlavano di lui come di un “fenomeno inspiegabile”, un “uomo che mette in crisi scienza e fede”.

Le domande si moltiplicavano:

È un santo?
È un ciarlatano protetto dai suoi seguaci?
È un pericolo per la stabilità mondiale?

Documentari improvvisati apparivano su piattaforme online, montando spezzoni di testimonianze dei guariti e dichiarazioni di scienziati scettici.

Non tardarono le prese di posizione politiche.

Un portavoce della Casa Bianca dichiarò: «Se ciò che si racconta è vero, si tratta di una questione che riguarda l’intera umanità, non un singolo Stato.»
Un ministro russo accusò l’Italia di “nascondere un’arma biologica vivente”.
Alcuni paesi africani inviarono lettere ufficiali chiedendo che Giorgio fosse messo a disposizione dei malati poveri del mondo, non solo dei cittadini privilegiati.

L’Italia, già sotto pressione interna, si ritrovò schiacciata da richieste e sospetti globali.

Anche il Vaticano non rimase in silenzio. Durante un’udienza pubblica, il Papa disse parole misurate ma potenti:
«Se davvero un uomo ha ricevuto il dono di guarire, dobbiamo chiederci da dove provenga tale potere. È un segno divino o una sfida alla nostra fede? Invito tutti a pregare perché questo dono, se autentico, sia custodito per il bene dell’umanità e non per interessi di parte.»

Quelle frasi bastarono a far crescere l’attenzione: folle di pellegrini cominciarono a considerare Giorgio come un potenziale santo vivente.

Mentre il mondo lo discuteva, Giorgio si sentiva sempre più solo. Seduto alla sua scrivania, con il quaderno davanti, guardava le notizie scorrevano in TV. Il suo volto, la sua casa, persino la sua voce erano diventati di dominio pubblico.

Scrisse con mano pesante:

18. Non appartengo al mondo, ma il mondo ora reclama la mia vita. Il dono rischia di distruggermi prima di compiere il suo scopo.

Poi posò la penna, stanco. Per la prima volta pensò: Forse non riuscirò a reggere ancora a lungo.

Non passarono che pochi giorni e le pressioni si fecero tangibili. Non erano più solo giornalisti e curiosi davanti al portone, ma uomini in giacca scura che parlavano lingue diverse, portando lettere con sigilli stranieri.

Un ambasciatore francese si presentò ufficialmente, con tanto di interprete, dichiarando che il suo Paese avrebbe accolto Giorgio “con tutti gli onori e le protezioni necessarie”.
«In Francia avrà cliniche moderne, staff medico, la possibilità di lavorare in pace. L’Italia non può custodire da sola un patrimonio che appartiene all’intera umanità.»

Poche ore dopo, un emissario cinese avanzò un’offerta ancora più diretta: «La nostra nazione è pronta a garantirle sicurezza assoluta, residenza protetta e mezzi illimitati per curare milioni di persone. Basta che accetti di trasferirsi con noi.»

La folla fuori si agitava a ogni nuovo arrivo: qualcuno gridava di lasciarlo libero, altri sospettavano complotti, altri ancora lo incitavano a partire.

Leonardi, l’avvocato, prese nota di ogni documento, ma Giorgio intuiva che sotto la patina diplomatica si nascondeva il rischio: se rifiuto, resterò un bersaglio; se accetto, divento un prigioniero sotto altro nome.

E in effetti, una sera, ricevette un messaggio anonimo infilato sotto la porta:

“Non potrà dire di no a tutti. Se non sceglie, sceglieranno per lei.”

Le mani gli tremarono leggendo quelle parole. Non era più soltanto questione di riconoscimento o gloria: adesso la sua vita era realmente in pericolo.

Seduto alla finestra, Giorgio osservava la folla illuminata dai fari delle telecamere. Non vedeva più volti, ma un’onda indistinta che reclamava da lui miracoli, risposte, decisioni.

«Non sono un re, non sono un profeta,» mormorò, «sono solo un uomo.»

Eppure, proprio quell’essere “solo un uomo” era diventato il fulcro di un conflitto globale.

Prese il quaderno e scrisse con amara lucidità:

19. Il dono mi ha reso meno libero di chiunque altro. Ogni nazione, ogni istituzione, ogni folla reclama una parte di me. Ma se cedo, il dono muore. Se resisto, il mondo mi travolgerà.

Epilogo – Il silenzio dopo la tempesta

Quella notte, mentre il mondo intero discuteva di lui, Giorgio si ritirò nella sua stanza. La penna era ferma sul quaderno, ma non trovava più parole. La testa pesava come un macigno, e il cuore batteva lento, stanco.

Fu allora che accadde.

Una luce tenue, argentea, si diffuse nella stanza senza provenire da alcuna lampada. Non era violenta, ma morbida, come un abbraccio. Giorgio non ebbe paura: riconobbe subito quella presenza che, anni prima, gli aveva affidato il dono.

Una voce — né maschile né femminile, ma piena e serena — gli parlò direttamente dentro il pensiero:

«Giorgio, la tua missione è compiuta. Hai mostrato all’umanità che la guarigione è possibile, che l’egoismo non è l’unica strada. Non dovevi salvare tutti, ma ricordare a tutti che la vita è sacra. Ora il tempo del dono è finito.»

Giorgio sentì un brivido percorrergli le mani. Quelle mani che avevano guarito decine di persone erano tornate comuni, fragili, tremanti. Provò a posarle sul proprio petto, ma non sentì più il fluire della forza: solo il battito regolare di un cuore anziano.

Un senso di sollievo lo invase. Per mesi aveva vissuto come prigioniero, simbolo, bandiera. Ora tornava uomo. Solo uomo.

«E adesso?» sussurrò, quasi temendo che la voce svanisse.

«Adesso vivi. Riposa. Sii di nuovo te stesso. Il dono ha fatto la sua parte, come tu hai fatto la tua.»

La luce si dissolse lentamente, lasciando nella stanza solo il ticchettio dell’orologio e il rumore lontano della folla. Giorgio si sdraiò, chiuse gli occhi e per la prima volta, dopo tanto tempo, dormì senza incubi.

Il mattino seguente Carla trovò il quaderno sulla scrivania, con l’ultima frase scritta a mano incerta:

20. Il dono non appartiene all’uomo per sempre. È seme che germoglia, e poi torna alla terra. Io ho custodito ciò che mi è stato affidato. Ora resto solo Giorgio.